CORDAS

As cordas da chuva

que o meu pensamento escala

conduzem a futuros

pretéritos, a passados insepultos.

É Natal e já ninguém crê em mágica.

É verão e já nem todos sorriem

dourados de sol e alísios.

As cordas.

Raramente escrevi sobre ti.

Não obstante, penso naqueles dias.

Foram reais demais para o verso

os nossos beijos de terra molhada,

as nossas noites de esconderijo,

vozes desnecessariamente veladas.

Foi tudo tão simples e limpo

como a luz, que não se explica,

não se divide em menores partes.

Descobri o tempo catasteriológico

nas minhas andanças últimas

pelo sem chão acima.

Sim: lá onde as coisas foram, são

e serão de novo, indefinidamente,

a nossa história é uma constelação.

Nela há uma Balança, ou Borboleta.

Ou senão só dois corpos que pulsam

Nus e, de algum modo, sós no infinito.

Difícil caber o real no quando,

no possível: no inverso.

Dispensa palavra o que arde

no verso da pele e da noite.

Teu nome é um abajur de encanto;

circundam-no Mariposas Diáfanas,

Azuis e Douradas a escavar no granito.

Teu nome.

E se intento rimá-lo co'aurora,

se intento violar seu segredo,

-- ruge o silêncio fulvo

e o devora.

Igor Buys

26-12-11 / 1o. de janeiro de 2017

Kristiana Pelše; foto roubada